“Although we are necessarily concerned, in a chronicle of events, with physical action by the light of day, history suggests that the human spirit wanders farthest in the silent hours between midnight and dawn. Those dark fruitful hours, seldom recorded, whose secret flowerings breed peace and war, loves and hates, the crowning or uncrowning of heads.”
Joan Lindsay, Picnic at Hanging Rock
brama grumi
agrumi raggrumi
ruga giare raggiri
e pigri acri rigiri
ruggine,
Sui tersi balconi dell’avvenire si ripiega in me una stortura frastagliata dalle spine di un gozzo,
gocciolando mi si miete il cielo sulla saga dei tetti lenti del meriggio
che come un antico orologio il ticchettio della pioggia
scandisce.
Sghignazza pazzamente alla luna ebbra di letami.
E che sghemba ghiaia m’infesta maledetta bonazza paonazza sulla mia mano!
Sei un pietrone sadico e blandizia
Un cestino di ver’emozioni.
guano orante.
Rido per sempre nel tuo verde.
I cumuli si sospendono nell’intercapedine scosceso della memoria: cosa ricordo?
L’oscuro magma ottunde le sinapsi scolorate dalle intemperie di questa bellissima giornata.
Raccolgo col cucchiaio i resuidi dell’ultima illusione.
Ho calpestato l’assenza della strada,
sono un soggetto oggettivo
che rotola verso il nulla.
“World-history is the history of the great Cultures, and peoples are but the symbolic forms and vessels in which the men of these Cultures fulfil their Destinies.”
(Oswald Arnold Gottfried Spengler
“Guardò, ma non c’era nessuno. Tutto era immobile e quieto, sotto la luce di luna. Egli allora però si accorse di lasciare dietro a sé un’ombra lunghissima e nera, assolutamente spropositata. Il fatto che la luna stesse tramontando e i suoi raggi fossero molto obliqui non bastava a spiegare quell’eccezionale lunghezza.
Il colonnello fece qualche altro passo, poi si voltò nuovamente: “Che cosa vuoi da me, ombra maledetta?” domandò con voce rabbiosa.
“Niente” rispose l’ombra.”
(Dino Buzzati
Orme, impronte che si dissolvono
nell’occhio di Thor
Spensieratezza che scavalca il pensabile per sempre.
Mi riverso sui torrioni lancinanti
ed apprezzo le avances del dirupo:
la mia vita si lega di continuo ai paradossi
che precipitano dal burrone
incompatibile.
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Bazzecola
Una massa informe esplode nella mente.
E’ come un corallo che si avvinghia ai ricordi più reconditi, nei corridoi bui ove sorgono pozzi ipogei.
Ed una ctonia essenza di ylang-ylang si sprigiona in me.
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Articolo sponsorizzato da Stanislaw Lem:
Golem XIV
Ma altrove nulla ha più inizio di così.
La scogliera madreporica urbana si scontra con un cielo di piombo fuso nelle ossa.
Un brivido percorre la schiena del pirata, nell’articolazione del segmento sedimentato.
Dalla rocca osservo le molecole del sogno diluirsi nell’incongruenza.
Consigli per gli acquisti:
Questa è la mia lussuosa villa a Palo Alto, California.
Luminosa, con vista mare e dotata di qualsiasi confort.
Soprattutto adoro passare i pomeriggi nell’ampia vasca idromassaggio con un bel libro e gli usignuoli che cinguettano.
Ma tu non c’eri.
tu che mi guardi coi tuoi occhi rapiti,
tu che mi rapisci lo sguardo, che metti radici nei miei pensieri,
un fittone lungo ed infernale,
una sgualdrina celeste,
un asse smassato ed illeso,
una pietra ti ho tirato
nel tuo stagno di rifiuto,
le onde stagnanti
rifugiate in una nube
nuda.
“La poesia è un codice senza messaggi:
l’essenza della maschera non è la maschera ma la faccia disotto,
assoluta, segregata,
derelitta e peregrina”
—
Utopia sfocata: un’incomunicazione assolutamente evidente:
raramente ho visto tasselli così casualmente ben uniti
—
Indefinitamente
—
Oppure la frutta avariata,
derelitta, peregrina
lettera sparsamente sparsa
che raggela il sangue nelle vene.
Su tutti i miei canali, a reti unificate.
