“L’attrice profittò di un momento d’oscurità per portare alle labbra la mano di Lucien, e la baciò bagnandola di lacrime.”
(Honoré de Balzac – Illusioni perdute)
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Portrait of Salomé Dewaels
Tag: romanzo
Das Schloss – Il castello di Kafka
“Il Castello ha molti ingressi. Ora è in voga l’uno, e tutti passano di lì, ora l’altro, e il primo è disertato. Secondo quali regole avvengano questi cambiamenti non s’è ancora potuto scoprire.”
Mixed media and digital colors on A4 paper.
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Romanzo Storico
Era al telefono.
Penetrazione
I cumuli si sospendono nell’intercapedine scosceso della memoria: cosa ricordo?
L’oscuro magma ottunde le sinapsi scolorate dalle intemperie di questa bellissima giornata.
Raccolgo col cucchiaio i resuidi dell’ultima illusione.
Il segreto del bosco vecchio due
“Guardò, ma non c’era nessuno. Tutto era immobile e quieto, sotto la luce di luna. Egli allora però si accorse di lasciare dietro a sé un’ombra lunghissima e nera, assolutamente spropositata. Il fatto che la luna stesse tramontando e i suoi raggi fossero molto obliqui non bastava a spiegare quell’eccezionale lunghezza.
Il colonnello fece qualche altro passo, poi si voltò nuovamente: “Che cosa vuoi da me, ombra maledetta?” domandò con voce rabbiosa.
“Niente” rispose l’ombra.”
(Dino Buzzati
Disegno sulla Peste di Camus
“L’indomani della riunione, la febbre fece un altro piccolo balzo in avanti. E contagiò anche i giornali, seppur in forma innocua, giacché si limitarono a qualche allusione. Due giorni dopo, tuttavia, Rieux poteva leggere alcuni manifestini bianchi che la prefettura aveva fatto prontamente affiggere negli angoli meno in vista della città. Era difficile trarre da quei co-”
für zum keller grund
Nel seminterrato il signor Koto schiuma di rabbia come un motoscafo. Pacioccone! Agnogna il caviale di tutta la Polonia fredda distesa di simboli alchemici. Rincorre un sogno allergico, una pista mai vista, un sapore rosso nebbia.
La sua anima strimpella trasformazioni e mattoni in vista della catastrofe.
Ma è la mossa sbagliata ed il cucciolo se ne accorge.
il giuramento di Ippocrate
La tetra atmosfera si fa fuffa, in Guadalupa chili di tofu si accumulano sulle colonne erculee leee leeeee leeeeeeeeeeeeeeee.
Una mano si posa sulla teurgia del demiurgo spiazzato ed api, api ovunque che disperdono calore nel turbinio di questo Agosto malandrino.
Il sensitivo si alza, imperioso, l’espressione empia, la pupilla truce.
Impugna la dottrina con purghe e salassi indicandoci la salvezza.
il mio Polifemo di James Joyce
Il 16 giugno 1904 ho incontrato, nel mio monologo interiore, Polifemo.
Il suo sguardo estetizzante mi ha colpito l’anima ed ho capito che l’amore è un parossismo allucinatorio inconscio illimitato gibboso codificatore.
In quest’opera, dove predominano i valori musicali e ritmici, la disintegrazione è completa.
E un ulivo si pianta nel tuo occhio interiore.
La notte che emendai Ysingrinus e Gintoki
Era notte quel giorno.
Sapeva di avere poco tempo. Il tempo gli era stato rubato, proprio quando Ysingrinus e Gintoki [INSERISCI COLLEGAMENTI SE VUOI] avevano deciso di emendare chi avevano emendato.
Non l’avrebbe potuto risolvere in nessun’altra maniera.
Doveva emendarli!
Ganascino d’oro era riverso a terra, granitificato, doveva essere passato quel diavolo d’un Ysingrinus e nessuno, a parte alcune cariatidi erano più passate di lì perché… perché… perché sì!
(simulacro-simulacro-simulacro)
Con un salutare lavacro Ganascino ritorno in sé, le sue mandibole scattavano irose e bramose di bramosia irosa. (b)ananartista SBUFF SBUFF era un poeta e quindi sapeva come andavano queste cose, doveva solo far comparire dei crediti d’oro virtuali con la forza della sua magia ed il tag che Chrome aveva lanciato sui due tristanzuoli si sarebbe attivato in un crack.
***
CROC
***
La filanda era depressa come al solito, le uova di uranio nascoste negli alberi alveare di Vecchia Caledonia rifraggevano con un mistico pulsare lo-tek. Ganascino non era più un essere vivente e senziente, non dopo quel blet-blet della pistola al granito, almeno, ma poteva ancora sfruttare il suo monocolo rosso, quello usato da Gubareo come deterrente atomico.
Era questioni di notti, che erano giorni quei giorni in cui i giorni erano notti e le notti erano notti, e i salutari radioisotopi avrebbero completato il loro compito.
(digrignando le sexy scapoline)
Il sindacato stava facendo pressione. Aveva poco tempo. Cazzo se il tempo era poco.
Ma se lui aveva poco tempo, i due issimi ne avevano davvero molto meno. Sentiva il bronzo che ormai fumava, ogni passo facevano loro lui ne faceva uno in più, il suo n+1 avrebbe avuto la meglio sulla loro curva asintotica discendente cosecante… ancora pochi passi, ancora pochi…
ancora uno…
GNEEE!
(Romanzo liberamente scritto da Ysingrinus e pittura liberamente tatuata concentricamente su questo articolo concentrico (https://yziblog.wordpress.com/2020/06/27/la-notte-che-emendammo-chrome ….
THE DANDY #02
Ma i polpacci del cicisbeo tremano di paura.
Il damerino trema tutto, perturbato da un’esplosiva ed improvvisa serenità.
Rimane immobile per lunghi istanti e tende i muscoli per brevi eternità.
I suoi capelli biscottati svolazzano nel vento impetuoso di una gora.
Don Quixote
Dopo la rovinosa caduta.
Concatenazioni
Concatenazioni —> concezioni —> confini —> ronzini —> bizze
Capsula extratemporale
Nella mia astronave raggiungo il punto più alto dell’universo.
Poi scavo ancora e ledo la soffice superficie di questo sogno che è una bolla gigantesca pronta a scoppiare.
Nathalie Sylvener
“Erano sulla strada per Limoges, lei guidava lentamente e l’aria della sera entrava dal finestrino. Lui le teneva la mano, non pensava a niente e in modo confuso sapeva che quella totale assenza di pensieri si chiamava felicità.”
Françoise Sagan
FOSSILE FUTURO (diario di un ritrovamento)
Non avevo in mente nient’altro che briciole.
I miei cervelli erano pieni di banchetti.
(In un angolo polveroso sentii la sua voce stridere).
Spazzai via ogni cosa.
Persino la mia pelle finì col staccarsi dalle mie bocche.
Mi cucii addosso nuove verità.
Ero un fossile futuro, levigato come un’arma inerme.
Un soffio sollevò la polvere e respirai i miei stessi vapori.
Mi legai alle gambe della sirena.
Potevo spezzarmi le ossa, ora io potevo essere liquido come la lava
e polverizzare l’universo.
Decisi di schiacciarlo con tutta la mia forza.
La mia testa era ormai lo scheletro di un pappagallo.
Ripetevo a stento le mie parole.
Evaporai.
Il pomodoro della discordia
Come un bocciolo di sanguegrida tutta la sua algida alteritá!
Romanzo:
Attraversa.
Le mie lacrime si condensano nella baia della morte
Ho sceso i milleduecentocinquantatre gradini della perdizione ma non mi sono perso.
I fili d’erba potrebbero strozzarmi e potrei annegare in una pozzanghera alta tre millimetri.
Ma non mi sporgo dal pudore di essere nudo di fronte all’eternità.
Ho tessuto fili spinati sui raggi biechi di una stella perforata da un maniaco sessuale.
Avrei potuto imbrattarmi e invece ho imbottito di piume la pece.
Ho contato le particelle contenute in un grammo di sabbia volavano come catrame nel cielo aperto.
La decontestualizzazione dell’ignoto
Una massa fluida e mucillaginosa stava invadendo ogni spiazzo.
Una cascata di muco umano si rapprendeva ad ogni ansito.
Eburnei spenti raggi si spegnevano in tetri remoti soliloqui.
L’immoto guscio della vita sibilava nell’eterno grido di un gufo.
(b)ananartista® SBUFF 