Come ogni primavera, ma non si sa mai, è sbocciato nell’aere di queste sere pre-autunnali.
Non potete assolutamente immaginare l’aroma d’incenso di lavanda che effonde.
Ed anche i colori così intensi e brillanti sono inimmaginabili tanto è vero che nessuno di voi riesce nemmeno a fantasticarli.
Ma in questo oceano di impossibilità sguazzano le nostre teste.
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Le ricette della nonna
tu che mi guardi coi tuoi occhi rapiti,
tu che mi rapisci lo sguardo, che metti radici nei miei pensieri,
un fittone lungo ed infernale,
una sgualdrina celeste,
un asse smassato ed illeso,
una pietra ti ho tirato
nel tuo stagno di rifiuto,
le onde stagnanti
rifugiate in una nube
nuda.
Dopo perenni peregrinazioni mi ritrovai avvolto in un manto stellare
incrinato dalle cancrene.
Sotto alle unghie un pullulare di segmenti senza fine.
Scoccarono le campane. Tremò la terra.
Nessuno si accorse di nulla.
Nessuno percepì la fiamma.
L’incendio divampò ovunque.
Rapidamente.
Il treno deragliò. Tremebondo.
In fondo al fosso, esangue e con le viscere strabuzzate:
—
Siamo legna da ardere.
Siamo catene.
—
Mi aggrappai al ramo. Vacillante.
Scorze di limone, profumo di primavera mentre il mondo muore.
E alle mie spalle la luce.
Ed albergano nella terra preistorici germogli
“Una cosa sola è necessaria: la solitudine. La grande solitudine interiore. Andare in se stessi e non incontrarvi, per ore, nessuno: a questo bisogna arrivare.”
Rainer M. Rilke
Dammi tu la didascalia per questa immagine.
(Pubblicherò la migliore descrizione nel mio prossimo post, abbinandola ad un’altra fotografia molto diversa da questa).
Un paragone che non lascia scampo.
Chi vince?
Carissimo lettore, lascia che ti chieda per una volta un sacrificio.
Le vedi queste quattro immagini?
In realtà sono le quattro fasi di una storia che ormai ho dimenticato.
Puoi aiutarmi a rintracciarla?
Son sicuro di sì.
Scrivimi dunque la tua versione di questo fantasmatico racconto che si chiama
“la nascita di uno spiritello”.
(La pubblicherò).
(b)ananartista® SBUFF 